Dimensión desconocida en su idioma misterioso de insólitas maneras, donde el tiempo no preocupa y el dolor es una ráfaga fugaz e intermitente, así como alegrías y recuerdos. Allí los rojos son grises y los grises tal vez rojos, o cortos, o largos, o vivos, o muertos. Amor, odio, memoria, son habitantes  inconstantes como pasajeros furtivos de un espacio tempestuoso. La fantasía despliega sus galas hasta ahogar a la razón desprevenida, esporádica. Y los relojes de panza en los rincones deformados por la risa despojados ya de sus agujas, hacen blanco en las paredes del color de la incoherencia. La...