“Que llueva, que llueva…” sobre el planeta, sobre el país, sobre el alma  que danza alelada, y en puntas de pie,  junto a cinco o seis perros que merodean los tachos de basura, sacudiendo sus translúcidas costillas. Tardan en moverse, son testigos de la noche, la única que sabe que no son tontos pero que lo parecen. Están indefensos y pasmados de un globalizado frío. Se escuchan a lo lejos, los gritos apasionados de los indiferentes gatos, que con seguridad, habrán encontrado donde esconderse, donde  aparearse… “Que llueva, que llueva, la vieja está en la cueva, los pajaritos  cantan …”  una...