La Locura de Escribir
Poemas, relatos. Verso, prosa. Los vuelvo a sentir, a vivir. Me pierdo en ellos nuevamente. Los padezco.
Los reviso una y otra vez. Relación amor-odio. A veces me pueden. Un verso desafortunado o algún personaje que suelta su risotada desde las líneas donde tiene su guarida, y me veo capaz de deshacer lo que con tanto amor he podido escribir.
El fantasma de la emoción se estira e interpone, y secuestra mi razón. Entonces, me inclino en busca de la luz, releo mis escritos y me desoriento en sensaciones que brotan de las letras, y me confundo en cada verso, o en el espacio de la provocativa prosa que planta jaque mate a la creatividad, enfrentándome cada día a la decisión de seguir o no, descubriendo y fundando nuevos mundos.
Son esas incongruencias de la vida en que lo tan querido, con tanto esfuerzo conseguido, se transforma de pronto en algo cansador, agotador, casi amenazante. Al menos es lo que suele pasarme de vez en cuando. Es algo así como si todo lo escrito cobrara vida propia y el papel fuera una conspiración invisible de letras y contenidos.
Sí, escribir es un bien peligroso, con sabor a trastorno y aroma a imprudencia, a disparate, que a veces me hace feliz y otras, me maltrata enormemente.
21 febrero, 2017
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Cómo te comprendo, amiga Norma, me siento identificado perfectamente en tu escrito tan notable y tan brillantemente trazado. Son sensaciones las que se recogen que he padecido con frecuencia, y, paradógicamente, que he sido incapaz de llevar a la práctica, sobre todas eso de dejarlo, de no escribir -o pintar- más. El ¿para qué? me suele abrumar con mucha frecuencia. Pero en tu caso te diré que sirve y mucho por ese gozo, inteligente, que le das al lector. Yo te estoy muy agradecido. Dentro de poco, quizás mañana pondré un escrito, mucho más intrincado, que se relaciona.
Un fuerte abrazo.
Teo.
25 febrero, 2017
Gracias querido Teo Revilla por el comentario tan generoso y por los conceptos compartidos sobre el tema. Es bueno encontrar vientos a favor cuando soplan tantas dudas ante la hoja en ese blanco pertinaz que apabulla, y que dilata el desahogo.
Un abrazo muy grande y pido disculpas por la demora, tenía el aviso en mi correo y no me había dado cuenta.